От любви восстают как от тифа

Ирина Снегова (1922) - поколения военного: когда началась война, ей исполнилось всего девятнадцать, но ей не пришлось воевать. Она, как и многие другие, жила и работала в тылу. Потом училась в литературном институте и видела, как приходили с фронта и из госпиталей в институт совсем юные солдатики в военных шинелях и сапогах. Иногда они уходили обратно на фронт и уже не возвращались:

Вы зарыты, смяты, скошены,
Не найти вас, мир обшаривши.
Мальчики мои хорошие,
Школьные мои товарищи.
……………………
Как за нас в том адском крошеве,
Во всесветном том пожарище,
Мальчики мои хорошие,
Школьные мои товарищи
(Школьные мои товарищи).

Ее поэзия женская, а интонационно и тематически похожа на стихи Вероники Тушновой . Наверное, поэтому Вероника Михайловна сразу выделила ее среди других поэтесс, заметив простоту стиля и подлинность чувств, выраженных так же естественно, как человек дышит.

Такие поэты как Ирина Снегова действительно оправдывают даже самые жестокие эпохи. Ее стихи очень женские, в них нет необычных рифм и ярких метафор, большинство - о любви, верности, разлуке и вечных истинах. Женщины сразу узнают в ее стихах себя, свои переживания и чувства.

Отпусти меня, адова сила,
Окаянная блажь, развяжи!
Я просила… И вдруг – отпустило.
Вон уж март, дни хрупки и свежи.
Сердце бьется неровно и тихо…
От любви восстаем, как от тифа.

У нас говорят, что, мол любит и очень.
Мол балует, холит, ревнует, лелеет.
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица!
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек.
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
(Любовь)

Маргарита Алигер тоже отметила естественность и органичность тихой, неброской поэзии Ирины Анатольевны Снеговой, предельно честной и откровенной. Она пишет только о том, что пережила и прочувствовала сама, не выдумала и не вообразила. Она никого из себя не строила, не пыжилась и не старалась выглядеть лучше, чем есть, и писала не о комсомольских стройках, а о женской судьбе, о том, как изживается боль и любовь.

О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где покой и свет,
Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.

Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждёт.
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье не клянёт.
Не довелось. Вздохнёт, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня.
О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, -

Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
. Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.

Любовь – любви не ровня, не родня.
Любовь с любовью, Боже,
как не схожи!
Та светит, эта жжет сильней огня,
А от иной досель мороз по коже.
Одной ты обольщен и улещен,
Как милостью надменного монарха,
Другая душно дышит за плечом
Тяжелой страстью
грешного монаха.
А та, иезуитские глаза
Вверх возводя,
под вас колодки ищет…
А эти. Самозванки!
К ним – нельзя!
Разденут, оберут и пустят нищим…
Любовь – любови рознь.
Иди к любой…
И лишь одной я что-то не встречала –
Веселой, той, какую нес с собой
Античный мальчик
в прорези колчана.

Вот плетется он по синим лужицам,
Маленький, как ласка и хорек,
То вдруг в самой давке обнаружится,
То, ищи-свищи, пропал зверек.
Сложно с ним. Он рвется в дом с поспешностью
И бежит – запри хоть сто раз дверь!
Прихотлив и тих. Прозвали Нежностью.
Трудно культивируемый зверь.
То скулит, один оставшись надолго,
То при всех вас схватит (эх, зверье!),
Душит он, и сквозь слезу, сквозь радугу,
Каждый видит, как под смерть, - свое.
Как его уймешь! Одни с ним маются.
А другие – этим жизнь легка –
Тихим браконьерством занимаются,
Убивая этого зверька.

Ирина Анатольевна Снегова

Об Ирине Анатольевне Снеговой почти ничего неизвестно, о ней никто не собирал материал по крупицам, не писал диссертаций и биографий, не появилось ни одной статьи с разбором особенностей ее стиля. Известно только, что прожила она пятьдесят три года.

И тот, кто не видел её годами,
И те, кто с ней рядом, бок о́ бок жили,
Все к ней сегодня пришли с цветами,
И рядом у ног её их сложили.
Стояли торжественные корзины,
От младшего сына, от старшего сына.
Плача, склонялась над ней невестка,
Та, что не раз отвечала дерзко.

И внук, что ленился очки подать ей,
Свежие листья ей клал на платье,
И, подобревшей рукой соседка
Вдруг положила хвойную ветку.
Люди кольцом стояли в печали,
Плакали, думали и молчали.
Стыли от стужи цветы живые,
Так много их у неё впервые.

А если б она их увидеть могла бы,
Взять, разобрать и поставить в вазы,
Может, из сморщенной, старой, слабой
Стала б красивой и сильной сразу.
И мне захотелось уйти из круга!
Сказать что все эти букеты лживы!
И крикнуть — дарите цветы друг другу
Сейчас, сегодня, пока мы живы!

Могила И. А.Снеговой на Ваганьковском кладбище

Но самое главное многие помнят стихи наизусть Ирины Снеговой, и хотя ее сборники не переиздаются, стихи качуют из сайта в сайт, из одного ЖЖ в другой, из блога в блог. Пусть это женская поэзия , на которую смотрят свысока, которую больше любят девочки-подростки, но в стихах Ирины Снеговой много женской мудрости и зрелости, а некоторые стихи, особенно короткие, вполне заслуженно попадают в число афоризмов.

Сосны качаются, сосны гудят,
Сосны склоняться к земле не хотят,
Но ломит их ярость осеннего дня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.
Поезд уходит в промозглую тьму,
Тьма убегает вдогонку ему,
За окнами темень, вокруг ни огня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.

Жив-здоров. Не глядишь на другую.
Вот и всё. Остальное стерплю.
Не грустишь? Но и я не тоскую.
Разлюбил? Но и я не люблю.
Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то,
Жив-здоров. И не любишь другой.

Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет, как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле,
Но… жаль тебе сердечной боли.

Минуло. Не было — и нет.
Остыло. Рук не отогреть.
Но и сегодня, как на свет,
Мне больно на тебя смотреть.

Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз.
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.
Из гордости. не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть.
А может быть, чтоб, Боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть!

Всё приходит слишком поздно:
Мудрость - к дряхлым,
слава - к мёртвым.
Белой ночи дым беззвёздный
В небе, низко распростёртом, -
К нам с тобой, идущим розно,
Всё приходит слишком поздно:
Исполнение - к желанью,
Облегчение - к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга...

Меню навигации

Пользовательские ссылки

Информация о пользователе

Красива и порой роскошна русская поэзия, поэзия вчерашнего – сегодняшнего дня…
Как щедрый, плодоносный лес – не отпускает, манит, обнимает…
Но нет чудесней волшебства, чем сквозь богатую листву увидеть солнца луч… Поймать таинственные блики…
И именно как свет, чуть приглушённый, отдалённый, элегантный, доносятся до нас её стихи…
Недооцененная и забытая… Недолюбленная и недосказанная…

Ирина Снегова…

Она любила жизнь… Жизнь не всегда ей отвечала тем же… Она черпала силы в каждодневном бытие и в том, что в каждой малости умела видеть чудо…
Она любила август, и сама была похожа на него – такая же прекрасная, таинственная, яркая, как будто не отсюда…
Биографы не собирали по крупицам жизнь её, а, может, не нужно это было, ведь суть её – в отчаянных и откровенных строках…
Серьёзные, прекрасные и умные слова, порой печальные, порой, исполненные неизбывной болью, но чаще – о любви…
Всепоглощающей и всепрощающей… Доверчивой и в своей вере – мудрой…
Давайте же из тех разрозненных цветов, что нам она от всей души дарила, мы соберем букет в честь памяти почти забытой поэтессы…
Ведь самое немногое, что можем сделать мы – не забывать её…

Моника Вербат

Ирина Снегова.

Её стихи удивительно современны – такое впечатление, что они были написаны сегодня, а не полвека назад.
В интернете её поэзии практически нет – отдельные стихотворения, записанные по памяти пользователями различных сайтов.
Нет и биографической справки, не снабжены ею и немногочисленные сборники (всего два или три), издаваемые в различное время.

. *Незадолго до смерти, уже зная о своей болезни, Снегова жила в Малеевке, бродила по аллейкам и читала вполголоса – сама себе – Тютчева. Что-то должно было измениться в ее поэзии, но времени для этого в жизни не осталось. Что рвалось в ее несбывшуюся, ненаписанную поэзию. Сейчас, перечитывая множество ее переводов с “языков народов СССР”, я невольно получил точный ответ на этот вопрос. Прочтите стихи башкирского поэта Мустая Карима в переводе Снеговой – и вы с трудом поверите, что это не Георгий Иванов. Тот, кстати, перед смертью тоже часто бормотал Тютчева. “Все года, события стали ближе / Воедино слив друзей, врагов; / Между Петербургом и Парижем – расстоянье несколько шагов. ”, – писал эмигрант первой волны, поэт Александр Перфильев. “Парижская нота”. “переводы с башкирского”. Кто бы поверил, что между ними тоже всего полшага? В 60-е девушки переписывали эти стихи в тетрадки, в 2000-е выкладывают на своих страницах в Интернете. Для современных молодых женщин строки Снеговой звучат как откровение, поверенное личным опытом. В Сети имя Снеговой постоянно встречается в девичьих дневниках, но не на сайтах, посвящённых литературе. Это не читательское забвение, а досадная забывчивость специалистов*
(?)

"Ирина Снегова взяла за душу тем, что ее поэзия отличалась от общепринятой – с обязательным “идейным” стихотворением в начале книги, с оглядкой на литначальство. Читали “Крутизну”, а критики цитировали Ирину Снегову, чтобы вскоре забыть ее навсегда и перекинуться на цитаты из поэтического сборничка очередного советского таланта.
Ирина Снегова умерла в середине семидесятых. Ее хоронили – возможно, я ошибаюсь, но мне кажется, что на Ваганьковском, по желанию семьи “нетрадиционно” –
без панихидных речей в Малом зале Центрального Дома литераторов, без шума и тарарама пьяных писательских поминок."
.

[i]"Вот и все.
Так проходит земная слава, как говорили древние на своей меднозвучной латыни.
Вы читали книгу стихов “Август”? Вы читали книгу стихов “Крутизна”?
Нет, вы даже не знаете, что такие книги когда-то писались, ждали своего места в издательских планах, пробивались сквозь косность и немоту русско-советского коллективизма.
В мире все пропадает бесследно. Просто что-то раньше, а что-то чуть позже, но все равно, увы, пропадает.
А поэты пишут стихи, потому что знают, но не могут поверить в это. "

В мире все пропадает бесследно. Просто что-то раньше, а что-то чуть позже.
Сергей МНАЦАКАНЯН

Что я люблю? Так, без запинки, с ходу?
Сквозь листья – солнце, тишину с утра,
Большое небо, и большую воду,
И тяжесть слова на конце пера.

…..Мы – знаем, мы –помним, мы-любим и девочки шестидесятых до сих пор хранят тетрадочки с ее стихами,
Стихами, которые читаешь и перечитываешь несколько десятилетий, и не просто читаешь, а живешь с ними.
А еще я завидую тем, кто в первый раз прочитает стихи Ирины Снеговой и откроет для себя мир её поэзии.

Оглавление по первой строчке стихов строго по алфавиту.

А - М

Август мой, август,нет, я не горюю,
Август празднует В силу вошедшее лето,( Август)
… А если тихо, гула нет. ( По памяти)
А счастья – нет. Есть путь неспешный,
Акаций веерные вздохи(Благодаренье)

Березы – это женщины, поверь
Бессмысленны слова и жалобы-
Благодарите Бога за талант,
Блаженно проснись, ощути,
Близко-близко, с глазу на глаз,
Бог не послал мне легкости. Ни в чем.
Боже, как они мелькают,
Бывает так: живешь в неволе –
Бьюсь как рыба об лёд,
Бьют часы… Кого? Зачем?

В нарядный день, в нарядный день
Весна красна? Го-лу-бо-ва-та.
Вот бредет зверек по синим лужицам, (Нежность )
Вот и вынесли елку,Вот и праздника нету,
Вот оно, вот оно, вот оно снова,( СОСНЫ В СНЕГУ)
Всё будет хорошо, Не накликАй, не хнычь.
Всё давно-предавно отцвело, (Яблочный год)
Всё обойдётся в лучшем виде.
Все обойдется. Нужно выждать.
Всё приходит слишком поздно:
Все, что ты любишь, и все, что ты славишь,
Всего лишь только час. (Сегодня. )
Вы зарыты, смяты, скошены,( Школьные мои товарищи.)
Выпьем за нечаянную радость,

Где-то в небе урчит, Роет синь самолётик,
Где-то у соседей дети плачут,( Август)
Где-то черпают жидкую кашу
Глядишь исподлобья — Ошибки… уроки…
Горячее оцепененье листа и твари.
Грешна: я не люблю счастливых, (Старые строчки )

Девочка с папиным взглядом (Вопрос. )
Дёшевы бабы в России,
Друга предал друг. За пшик. За хлам.

Есть в святости чужой души

Жёлтым шёлком чащи выткав,( Бабье лето)
Жив-здоров. Не глядишь на другую.

За сосны солнце опускается,
Задыхаются дальние поезда,( Электричка.)
Заступись за меня, Как бывало, как вечно,
Звёзды разного нрава и цвета –
Здесь – старина: всё тот же сумрак древний(Пейзаж)
Знал ли тьму ты черней, чем в полярной ночи,

И белый свет - не свет,( Другу)
И вдруг мне вздумалось: никто
И вздрогнуло в саду: Турду, турду, турду.( Соловей)
И вины их нет(Чаплинская песенка.
И вновь нога в живом, в зеленом тонет,
И всё-таки это прекрасно!
И всё, что ты любишь, И всё, что ты славишь,
И небо и вода - Всё так же, как при нас,
И снова - была не была – Июнь закусил удила.
И тот, кто не видел ее годами,(Цветы)

Как весна наливалась соками,
Как лица идущих суровы,
Как он тянулся, Слабый и невзрачный,( Тополь)
Как ровно дышит лето,
Каменной стеною окружён,(Покровский монастырь)
К перемене погоды кричат петухи,

Любвей своих перебираешь святцы.
Любовь – любви не ровня, не родня. (О любви. )

Меленький-меленький, тёплый, тишайший,
МинУло. Не было - и нет.
Мне не больно. Совсем.Нисколько!
Мне снилось — звенело! — что птицы поют,(Сон)
Мне снился сон: под звездной рябью.
Мы обложены с детства данью
Молчу. Не то чтоб не умею

Н - Я

Назло дождю Я затопила печь.
Нам говорят: в вас мало дерзости,(Поэтам–сверстникам.)
Не истомленную, не праздную,(О тишине)
He люблю вспоминать. He научена.
Не надо приходить на пепелища,
Не нищий на кладбище истин,(Поэт.)
Не спите поздно. Подымайтесь сразу.( СОТВОРЕНЬЕ МИРА)
Но день есть день
Ночной огонь в зелёном абажуре
Нужно попробовать сделать усилие,

О господи! Все женщины мечтают,
О, прОклятое миром одиночество,
О сердце, сердце человечье,
Одним, как в клетке, тесно рядом,
Октябрь октябрем, а трава-то, трава!( Покров на Нерли)
Опровергаю. Любим за любовь.
Осенний ветер воду горбит,( Карлов мост в Праге)
От прабабки-старообрядки
Отпусти меня, Адова сила,

Певчая птица поёт до птенцов.
Первая зелень — это без денег,
Плывут По небу погожему
По январю, по январю,(Январская песенка. )
Помню, вижу: поезд, мчимся к морю!
Потухли глаза и глядят сквозь ресницы,
Похрустывают косточки минут
Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз.
Пройдёт. Не заживёт - минует,
Прошло, ушло… Свежо преданье…

Разбивается в пену волны гряда(Средиземное море)

С глаз долой - из сердца вон!
Сверхблаго, сверхчудо, мгновенье и год.(И это пройдет. )
Сентябрьских дней последняя краса,
Сердце болит у меня Ни с того, ни с сего.
Сколько всего,что нам нужно
Смотри, с какой юной, весёлой силой(ЧЕГО ПОЖЕЛАТЬ ТЕБЕ?)
Собака лает рядом, за забором
Сорока-белобока, Кашку варила,
Соскучившись по небу и воде,(Элегия)
Сосны качаются, сосны гудят,(Спасибо тебе.)
Средь бела дня и средь небела дня
Столетья дремлют в древнем храме,
Странной логикой мир наделён:

Табачные тучи нависли над лбами.
Там, где, глотая разрежённый воздух,
Тихий,поздний час - снов законный срок. ( Я пеку пирог.)
Только листьев падающих чинность,
Трудом, Который истратил ты,
Туман повис на чёрных сучьях сосен,
Ты говоришь: «Она? ..Стыдись.

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,( Любовь)

Цифр и схем торжество –

Что было, то было… А было?
Что делалось с водой? Она гуляла!
Что за зима? Голые крыши.
Что я люблю? Так, без запинки, с ходу?

Я бы хотела, я бы хотела,
Я говорю себе: не сметь!
Я еду не к тебе. Так много время смыло!(Сонет)
Я живу на земле, Где тревожно и горько
Я лежу на спине На развёрстой волне,
Я люблю в этой осени все,
Я люблю эту тихую пору,
Я никогда не видела До вас
Я пишу сочиненье о дружбе,
Я послезавтра уезжаю.
Я шла в толчее по Арбату.

Ирина Снегова: О Господи! Все женщины мечтают.

Ирина Снегова (1922) - поколения военного: когда началась война, ей исполнилось всего девятнадцать, но ей не пришлось воевать. Она, как и многие другие, жила и работала в тылу. Потом училась в литературном институте и видела, как приходили с фронта и из госпиталей в институт совсем юные солдатики в военных шинелях и сапогах. Иногда они уходили обратно на фронт и уже не возвращались:

Вы зарыты, смяты, скошены,
Не найти вас, мир обшаривши.
Мальчики мои хорошие,
Школьные мои товарищи.
……………………
Как за нас в том адском крошеве,
Во всесветном том пожарище,
Мальчики мои хорошие,
Школьные мои товарищи
( Школьные мои товарищи ).

Ее поэзия женская, а интонационно и тематически похожа на стихи Вероники Тушновой. Наверное, поэтому Вероника Михайловна сразу выделила ее среди других поэтесс, заметив простоту стиля и подлинность чувств, выраженных так же естественно, как человек дышит.

Такие поэты как Ирина Снегова действительно оправдывают даже самые жестокие эпохи. Ее стихи очень женские, в них нет необычных рифм и ярких метафор, большинство - о любви, верности, разлуке и вечных истинах. Женщины сразу узнают в ее стихах себя, свои переживания и чувства.

Отпусти меня, адова сила,
Окаянная блажь, развяжи!
Я просила… И вдруг – отпустило.
Вон уж март, дни хрупки и свежи.
Сердце бьется неровно и тихо…
От любви восстаем, как от тифа.

У нас говорят, что, мол любит и очень.
Мол балует, холит, ревнует, лелеет.
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица!
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек.
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
( Любовь )

Маргарита Алигер тоже отметила естественность и органичность тихой, неброской поэзии Ирины Анатольевны Снеговой, предельно честной и откровенной. Она пишет только о том, что пережила и прочувствовала сама, не выдумала и не вообразила. Она никого из себя не строила, не пыжилась и не старалась выглядеть лучше, чем есть, и писала не о комсомольских стройках, а о женской судьбе, о том, как изживается боль и любовь.

О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где покой и свет,
Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.

Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждёт.
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье не клянёт.
Не довелось. Вздохнёт, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня.
О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, -

Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
. Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.

Любовь – любви не ровня, не родня.
Любовь с любовью, Боже,
как не схожи!
Та светит, эта жжет сильней огня,
А от иной досель мороз по коже.
Одной ты обольщен и улещен,
Как милостью надменного монарха,
Другая душно дышит за плечом
Тяжелой страстью
грешного монаха.
А та, иезуитские глаза
Вверх возводя,
под вас колодки ищет…
А эти. Самозванки!
К ним – нельзя!
Разденут, оберут и пустят нищим…
Любовь – любови рознь.
Иди к любой…
И лишь одной я что-то не встречала –
Веселой, той, какую нес с собой
Античный мальчик
в прорези колчана.

Вот плетется он по синим лужицам,
Маленький, как ласка и хорек,
То вдруг в самой давке обнаружится,
То, ищи-свищи, пропал зверек.
Сложно с ним. Он рвется в дом с поспешностью
И бежит – запри хоть сто раз дверь!
Прихотлив и тих. Прозвали Нежностью.
Трудно культивируемый зверь.
То скулит, один оставшись надолго,
То при всех вас схватит (эх, зверье!),
Душит он, и сквозь слезу, сквозь радугу,
Каждый видит, как под смерть, - свое.
Как его уймешь! Одни с ним маются.
А другие – этим жизнь легка –
Тихим браконьерством занимаются,
Убивая этого зверька.

Ирина Анатольевна Снегова

Об Ирине Анатольевне Снеговой почти ничего неизвестно, о ней никто не собирал материал по крупицам, не писал диссертаций и биографий, не появилось ни одной статьи с разбором особенностей ее стиля. Известно только, что прожила она пятьдесят три года.

И тот, кто не видел её годами,
И те, кто с ней рядом, бок о́ бок жили,
Все к ней сегодня пришли с цветами,
И рядом у ног её их сложили.
Стояли торжественные корзины,
От младшего сына, от старшего сына.
Плача, склонялась над ней невестка,
Та, что не раз отвечала дерзко.

И внук, что ленился очки подать ей,
Свежие листья ей клал на платье,
И, подобревшей рукой соседка
Вдруг положила хвойную ветку.
Люди кольцом стояли в печали,
Плакали, думали и молчали.
Стыли от стужи цветы живые,
Так много их у неё впервые.

А если б она их увидеть могла бы,
Взять, разобрать и поставить в вазы,
Может, из сморщенной, старой, слабой
Стала б красивой и сильной сразу.
И мне захотелось уйти из круга!
Сказать что все эти букеты лживы!
И крикнуть — дарите цветы друг другу
Сейчас, сегодня, пока мы живы!

Могила И. А.Снеговой на Ваганьковском кладбище

Но самое главное многие помнят стихи наизусть Ирины Снеговой, и хотя ее сборники не переиздаются, стихи качуют из сайта в сайт, из одного ЖЖ в другой, из блога в блог. Пусть это женская поэзия, на которую смотрят свысока, которую больше любят девочки-подростки, но в стихах Ирины Снеговой много женской мудрости и зрелости, а некоторые стихи, особенно короткие, вполне заслуженно попадают в число афоризмов.

Сосны качаются, сосны гудят,
Сосны склоняться к земле не хотят,
Но ломит их ярость осеннего дня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.
Поезд уходит в промозглую тьму,
Тьма убегает вдогонку ему,
За окнами темень, вокруг ни огня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.

Жив-здоров. Не глядишь на другую.
Вот и всё. Остальное стерплю.
Не грустишь? Но и я не тоскую.
Разлюбил? Но и я не люблю.
Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то,
Жив-здоров. И не любишь другой.

Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет, как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле,
Но… жаль тебе сердечной боли.

Минуло. Не было — и нет.
Остыло. Рук не отогреть.
Но и сегодня, как на свет,
Мне больно на тебя смотреть.

Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз.
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.
Из гордости. не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть.
А может быть, чтоб, Боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть!

Всё приходит слишком поздно:
Мудрость - к дряхлым,
слава - к мёртвым.
Белой ночи дым беззвёздный
В небе, низко распростёртом, -
К нам с тобой, идущим розно,
Всё приходит слишком поздно:
Исполнение - к желанью,
Облегчение - к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга.. .